#MHD 120 – Chương 8

Sáu năm.

Từ một đứa trẻ quấn tã, Kỳ Kỳ đã lớn thành cô bé biết gọi ông là “ba”, biết ôm cổ ông làm nũng.

Ông từng nghĩ đó là máu mủ của mình.

Là sự nối dõi của mình.

Giờ đây…

Ông chỉ là một trò cười hoàn toàn.

Những chi tiết trong quá khứ, lúc này đều biến thành những cây kim sắc nhọn, đâm vào tim ông.

Ông nhớ ra rồi.

Trước khi mang thai Kỳ Kỳ, Lý Cầm từng có một khoảng thời gian thường xuyên đi sớm về muộn.

Bà ta nói đi tập yoga để điều dưỡng cơ thể.

Ông còn khen bà ta biết chăm sóc bản thân.

Ông nhớ ra rồi.

Sau khi Kỳ Kỳ sinh ra, họ hàng đều nói đứa trẻ không giống ông, mà giống mẹ hơn.

Ông khi đó còn cười nói, con gái giống mẹ là có phúc.

Ông nhớ ra rồi.

Lý Cầm đầu tư rất nhiều cho việc giáo dục Kỳ Kỳ, nhưng luôn tìm đủ lý do để ngăn ông đưa con về quê thăm họ hàng.

Ông từng nghĩ đó là sự cầu kỳ của phụ nữ thành phố.

Hóa ra…

Tất cả đều là dối trá.

Một lời nói dối kéo dài suốt sáu năm, hoàn hảo không một kẽ hở.

Ông dừng xe bên bờ sông, châm một điếu thuốc.

Trong làn khói mờ ảo, gương mặt ông tối tăm khó đoán.

Giận sao?

Không.

Đã vượt qua cả giận dữ.

Đó là một cảm giác trống rỗng đến cùng cực.

Ông rút điện thoại, gọi một số.

“Alo, lão Tam, giúp anh một việc.”

“Anh, có chuyện gì vậy?”

“Tìm cho anh một cơ sở đáng tin cậy nhất, anh muốn làm xét nghiệm ADN. Sáng mai phải có.”

Đầu dây bên kia im lặng một chút.

“Anh… anh với chị dâu…”

“Đừng hỏi,” ông cắt ngang, “cứ làm đi.”

Cúp máy.

Ông vứt đầu thuốc ra ngoài cửa xe, nghiền nát trong gió.

Tia lửa văng tung tóe.

Giống như trái tim đã vỡ vụn của ông.

Cùng lúc đó, trong bệnh viện.

Lý Cầm đang bị nỗi sợ dày vò.

Chu Kiến Quân đã rời đi.

Ánh mắt lạnh lẽo lúc ông rời khỏi… khiến bà ta như rơi vào hầm băng.

Bà ta biết.

Ông đi làm gì.

Bà ta xong rồi.

Bà ta run rẩy lấy điện thoại, gọi cho em trai.

“Alo, chị, có chuyện gì?”

“Mau đến bệnh viện! Nhanh lên! Gọi cả mẹ tới!” giọng bà ta run rẩy, nghẹn ngào.

“Chị xảy ra chuyện gì vậy?”

“Chu Kiến Quân muốn ly hôn với chị! Anh ta… anh ta biết hết rồi!”

Bà ta nói năng lộn xộn, dồn hết hy vọng vào nhà mẹ đẻ.

Bà ta nghĩ, chỉ cần nhà mẹ đến làm ầm lên… có lẽ vẫn còn cơ hội cứu vãn.

Quá ngây thơ.

Bà ta quên mất…

Mình gả vào không phải gia đình bình thường.

Mà là nhà họ Chu.

Còn Vương Ngọc Lan, đã thất hồn lạc phách trở về nhà cũ họ Chu.

Phòng tiệc mừng thọ sáu mươi tuổi của bà ta…

Giờ đây chỉ còn lại một mớ hỗn độn, thức ăn thừa nguội lạnh.

Giống như cuộc đời của bà ta lúc này.

Bà ta ngồi sụp xuống chiếc ghế gỗ đỏ, ánh mắt vô hồn.

Xong rồi.

Tất cả đều xong rồi.

Bí mật của Minh Hiên… đã bị Hứa Tri Ý biết.

Để bịt miệng người phụ nữ đó, anh ta đã ký bản thỏa thuận nhục nhã kia.

Nhà.

Xe.

Một số tiền lớn.

Đều là của nhà họ Chu!

Bà ta không cam tâm.

Cầm điện thoại lên, muốn gọi lại cho Hứa Tri Ý.

Muốn chửi.

Muốn uy hiếp.

Bắt cô phải nhả lại tất cả những gì đã nuốt vào.

Nhưng điện thoại vừa gọi đi…

Trong ống nghe chỉ vang lên giọng máy lạnh lẽo:

“Thuê bao quý khách vừa gọi hiện đang bận.”

Bà ta gọi lại.

Vẫn là câu đó.

Gọi liên tiếp hơn chục lần — vẫn như vậy.

Vương Ngọc Lan không phải kẻ ngốc.

Bà ta hiểu rồi.

Bà ta bị chặn.

Bị người phụ nữ mà bà ta chưa từng coi trọng, tưởng có thể tùy ý chà đạp…

Triệt để loại khỏi thế giới.

Một cảm giác bất lực và nhục nhã khổng lồ dâng lên, nhấn chìm bà ta.

Bà ta giống như một kẻ hề.

Còn Chu Minh Hiên.

Anh ta một mình trở về căn nhà trống rỗng…

Giờ đã không còn thuộc về mình.

Anh ta không bật đèn.

Chỉ ngồi trong bóng tối, ngồi trên chiếc sofa nơi Hứa Tri Ý vừa ngồi.

Trong không khí…

Dường như vẫn còn lưu lại mùi hương lạnh lẽo trên người cô.

Anh ta nhìn chiếc bàn trà bị mình đẩy sang một bên.

Trên đó vẫn còn bản sao thỏa thuận ly hôn mà chính tay anh ta ký.

Mỗi một chữ…

Đều đang cười nhạo sự ngu xuẩn và bất lực của anh ta.

Anh ta thua rồi.

Thua một cách thảm hại.

Thua Hứa Tri Ý.

Thua người phụ nữ mà anh ta luôn coi thường.

Cô ta… đã biết từ khi nào?

Đã bắt đầu lên kế hoạch từ lúc nào?

Anh ta không hiểu.

Chỉ cảm thấy bản thân giống như một con côn trùng mắc trong mạng nhện.

Giãy giụa thế nào… cũng vô ích.

Màn hình điện thoại sáng lên.

Là tin nhắn WeChat của Lâm Vãn Vãn.

“Anh Minh Hiên, sao anh không nghe điện thoại của em? Em lo cho anh lắm…”

Kèm theo một icon tủi thân.

Chu Minh Hiên nhìn tin nhắn đó.

Lần đầu tiên… không còn cảm thấy rung động hay thương xót.

Chỉ thấy phiền.

Thấy buồn nôn.

Bản thân anh ta còn chưa lo xong…

Lấy đâu ra tâm trí đi dỗ dành người phụ nữ khác.

Anh ta ném điện thoại sang một bên.

Hai tay ôm đầu.

Thế giới của anh ta…

Đang từng mảnh vỡ ra.

Những vết nứt lan từ dưới chân anh ta…

Phủ kín cả nhà họ Chu.

Mà anh ta…

Bất lực.

11

Sáng hôm sau, ánh nắng xuyên qua lớp kính sát đất rộng lớn, tràn ngập cả phòng khách.

Tôi có một giấc ngủ yên ổn nhất trong suốt ba năm.

Không ác mộng.

Không giật mình tỉnh giấc.

Khi mở mắt, thậm chí còn có vài giây mơ hồ, không biết mình đang ở đâu.

Rồi tôi nhìn thấy đường chân trời rực rỡ ngoài cửa sổ.

Tôi mỉm cười.

Đây là thế giới mới của tôi.

Tôi tự pha cho mình một tách cà phê, mở laptop.

Trong hộp thư, có vài email phản hồi tự động từ những nơi tôi gửi CV tối qua.

Trong đó có một email… đến từ một studio thiết kế cảnh quan hàng đầu trong thành phố — “Cảnh·Giới”.

Nội dung là mời tôi đến phỏng vấn vào chiều nay.

Hiệu suất… nhanh đến bất ngờ.

Tôi có chút ngạc nhiên, cũng có chút căng thẳng.

“Cảnh·Giới”… từng là nơi tôi mơ ước được vào làm ngay từ khi tốt nghiệp.

Người sáng lập là một nữ thiết kế sư huyền thoại trong ngành — Tô Tình.

Tôi dành cả buổi sáng để chuẩn bị kỹ portfolio của mình, đồng thời nghiên cứu các dự án gần đây của “Cảnh·Giới”.

Tôi thay một bộ vest công sở gọn gàng.

Đứng trước gương, nhìn chính mình.

Bộ vest cắt may vừa vặn, tôn lên dáng người thẳng tắp.

Lớp trang điểm nhẹ tinh tế, ánh mắt sáng rõ, kiên định.

Đây mới là Hứa Tri Ý.

Không phải “Chu phu nhân”.

Không phải người phụ nữ mặc đồ ở nhà mềm mại, ánh mắt u ám kia.

Hai giờ chiều, tôi đến “Cảnh·Giới” đúng giờ.

Không gian làm việc mang đậm phong cách hiện đại và nghệ thuật, khiến người ta không khỏi khao khát được ở lại.

Người phỏng vấn tôi… chính là Tô Tình.

Bà khoảng bốn mươi tuổi, tóc ngắn gọn gàng, ánh mắt sắc bén, khí chất mạnh mẽ.

“Hứa Tri Ý?” bà liếc nhìn CV, rồi ngẩng đầu nhìn tôi.

“Vâng, thưa chị Tô.” tôi gật đầu.

“Hồ sơ của cô… khá thú vị,” bà nói, ngón tay gõ nhẹ lên mặt bàn, “ba năm trống.”

“Vâng,” tôi thẳng thắn, “vì một số lý do cá nhân, tôi đã trải qua một cuộc hôn nhân thất bại.”

Tôi không che giấu.

Tôi biết, trước mặt người như Tô Tình, mọi sự né tránh đều trở nên vụng về.

Trong mắt bà lóe lên chút bất ngờ.

Dường như không nghĩ tôi lại thẳng thắn đến vậy.

Rồi bà cười.

“Rất tốt. So với những lý do kiểu ‘nâng cao bản thân’ hay ‘du lịch’ để lấp liếm, tôi thích sự thành thật của cô hơn.”

Bà dựa lưng vào ghế, hai tay đan vào nhau.

“Vậy, cô Hứa, nói tôi nghe — cuộc hôn nhân ba năm đó, ngoài thất bại, còn cho cô điều gì?”